Если бы писатели жили и творили в наше время, то:
Пушкин бы писал в «Фейсбук» каждый день, помногу и к радости тысяч подписчиков. Постил бы селфи с вечеринок, поздравлял друзей публично с днем рождения, с удовольствием ввязывался в срачи и сам их бы инициировал. И остался бы жив.
Толстой бы молчал по полгода, а потом разражался простыней на километр, вызывающей шквал перепостов типа «Я просто оставлю это здесь» или «Многабукф, но стоит прочитать всем!!!»
Лермонтов бы написал пару постов о том, как все плохо, а потом, прочитав комментарии, удалился с «Фейсбука» насовсем.
Достоевский приглашал бы всех поиграть в «Веселую ферму», а ночью, проигравшись, писал бы колонки на «Сноб» (чем бы несказанно веселил Пушкина, который жив).
Тургенев бы регулярно публиковал объявления «Максимальный репост!!! Помогите! Варвары хотят утопить щенков!!!» и сочинял психологические статьи об отношениях внутри поколений.
Чехов бы писал в неделю по паре строк, которые бы моментально попадали в списки афоризмов – в рубрику «Крылатые фразы великой Коко Шанель». Он бы морщился, но терпел.
Есенин бы писал ночью и пьяным, а утром с удивлением перечитывал.
Маяковский бы попробовал вести «Твиттер», но ему бы не хватило места.
Горький бы писал о нелегкой судьбе русского народа с геолокацией «отправлено с о. Капри, Италия».
Аксаков и Бажов бы патриотично сидели во «ВКонтакте».
И только Пришвин бы спокойно постил котиков и фотки голубого неба и зеленых листиков с комментарием «А у нас весна!».
